Ich liebe dich vom Ende her.
Passionsblumen.
Granatäpfel
Und schwarze Baccara.
Geschnittene Ähren auf dem Tisch,
der uns gedeckt ist.
Die Kerze brennt.
Den Bogen streicht
die Knochenhand.
Vanitas, Vanitas.
Uns blüht der Mohn,
die Welle steigt,
und weiße Fohlen
tanzen ihre Namen.
Wie will es später sein?
Ein wenig salzig
unser Lachen immer.
Und ist der Flieder
längst verblüht,
des Mondlichts Milch
umspült uns bleich.
Ich liebe dich vom Ende her.
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